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    十二月中旬，这座城市下了第一场雪。

    雪不大，细密的雪粒从傍晚开始落，到天黑时已经在青石板上铺了薄薄一层，踩上去会留下一串浅浅的脚印。花店门口的暖色小彩灯亮着，灯光映在雪地上，把白色染成了淡金色。

    虞城站在花店门口，没有马上推门进去。透过玻璃门，他看到渝可正站在工作台前，手里拿着花剪，但没在剪花，而是抬头看着窗外。她看雪的样子和看植物一样认真，像是在看什么值得被记住的东西。

    他推开门，风铃响了一声。渝可转过头，看到是他，花剪放下来。

    “下雪了。”她说。

    “看到了。”

    “你说下雪可以破例吃火锅。”

    “所以今晚吃火锅？”

    “今晚不吃。”渝可走到门口，把门推开了一点，伸手接了一片雪花。雪花落在她掌心里，很快就化了，“今晚想去外面走走。巷子里的雪还没被踩脏。”

    虞城看了她一眼，说好。

    渝可穿上外套，围上那条深蓝色的围巾，把花店的灯调到最暗，只留了门口那盏小夜灯。锁门的时候她的手指冻得有些不灵活，钥匙在锁孔里转了两下才拔出来。虞城站在旁边等着，没有催她。

    他们在巷子里慢慢地走。青石板路面上积了一层薄雪，踩上去发出轻微的咯吱声。巷子两边的屋檐下挂着冰凌，在路灯的映照下亮晶晶的。渝可走在虞城旁边，中间隔着大概一拳的距离，呼出的白气在两个人之间飘散。

    “虞城。”

    “嗯？”

    “下雪的时候，花店门口的多肉要搬进来。乙女心怕冻。”

    “明天早上我帮你搬。”

    渝可没有说谢谢。她已经很久没有跟他说谢谢了。

    走出巷子，他们拐进了附近的一个小公园。公园里几乎没有人，只有几盏路灯孤零零地亮着。长椅上落满了雪，没法坐。小径两边的冬青被雪压弯了枝头，假山石上的雪积得厚薄不均，远远看去像是一幅留白太多的水墨画。

    他们并排站在一棵银杏树下。树的叶子早在秋天就落光了，光秃秃的枝条上挂着细密的雪，在路灯的光晕里像是镶了一圈银边。渝可仰头看了一会儿，忽然开口。

    “其实我今年四月份的时候，差点把花店关了。”

    虞城转过头看她。渝可没有看他，继续仰头看着那棵银杏树。雪花落在她的睫毛上，她眨了眨眼，雪花就化了。

    “那时候生意不太好，连续几个月都是亏的。以前那个合伙人的事还没完全过去，每个月要还一笔钱。有一天晚上我坐在花店里算账，算来算去都觉得撑不下去了。”她把围巾往上拉了拉，遮住了下巴，“第二天早上我去花店门口，发现门口放了一盆多肉，盆底压了一张纸条，写着‘加油’。”

    虞城没有说话。

    “我到现在都不知道是谁放的。可能是隔壁理发店的小陈，可能是哪个老顾客。但那盆多肉现在还活着，在我家阳台上。”渝可低下头，看着自己脚边的雪，“后来我想，如果那天早上我没有看到那盆多肉，你现在来这条巷子，可能就看不到这家花店了。”

    空气安静了几秒。远处的路灯下有一个人牵着狗经过，狗的爪子在雪地上踩出一串梅花形的脚印。

    “所以华润万家那次，”虞城说，“你其实不是在挑盘子。”

    “我是在想事情。在想花店还能撑多久。”渝可把一片落在袖口的雪花弹掉，“你站在货架那头一直看我。我当时想，这个人大概只是路过。后来你来了花店，又来了第二次，第三次。后来我发现你在认真地学怎么养虎尾兰，认真地学换盆，认真地烤饼干。认真地——”

    她停住了。

    虞城看着她。雪花落在她的头发上、围巾上、睫毛上，她没有去擦。

    “认真地什么？”他问。

    渝可转过来看着他。路灯的光落在她眼睛里，那些细碎的光点稳稳地亮着。

    “认真地喜欢我。”她说。

    这句话轻而清晰。不是疑问，是陈述。像是她终于在一个雪夜里，把这个放了好几个月的念头拿出来，摊开在手心里给他看。

    虞城觉得自己的心跳在那一瞬间加速了，但他没有慌张。他只是看着她，说：“对。”

    “你从来没有说过。”

    “我以为你知道。”

    “我知道。但听到和知道不一样。”

    虞城往前迈了一步。雪花落在他们之间的空隙里，很快填满了那个距离。

    “渝可，”他说，“我喜欢你。从第一天在超市看你挑盘子的时候就开始喜欢了。中间没有停过。”

    渝可看着他，雪花在她的睫毛上积了薄薄一层。她没有擦，也没有低头。

    “你知道我最喜欢你哪一点吗？”她说。

    “哪一点？”

    “你从来没有催过我。我说慢热，你说好。我说保持距离，你说慢慢来。我说再追一会儿，你说追多久都行。”她的声音很轻，但在雪夜里异常清晰，“你让我觉得，我可以按自己的速度往前走。不用担心走得慢了你会不等我。”

    虞城把右手的手套摘下来，握住她的手。她的手很凉，指尖冻得发红，但被他握住之后没有抽开。她的手指在他掌心里微微蜷了一下，然后慢慢舒展开。

    “我不会不等你，”虞城说，“我说了，学一辈子够不够。”

    渝可低下头，看着他们交握的手。雪花落在她的后颈上，她缩了一下脖子。虞城把她的手往自己外套口袋里揣，她的手很小，刚好能整个放进他的口袋里。

    “你口袋里有什么？”渝可问。

    虞城摸了摸，掏出来一个东西。是那个歪歪扭扭的碗，他今天早上放在口袋里准备带去花店装东西的。渝可低头看着那个碗，忽然笑了。不是那种嘴角微弯的笑，是一个真正的、可以听见的笑。

    “你为什么随身带着这个碗？”

    “早上出门的时候想带去花店，装点东西。”

    “这个碗能装什么？”

    “什么都能装。”

    渝可把碗从他手里拿过来，放在路灯下的长椅扶手上。雪花落进碗里，很快就化了，在碗底汇成一小摊水。歪掉的碗口导致水往一边倾斜，但水没有溢出来。

    “你看，”虞城说，“不漏。”

    “本来就烧的不错。”

    “你上次说它丑。”

    “丑也可以好用。”渝可把碗拿起来，把里面的水倒掉，递回给他。她的手没有缩回自己的口袋，而是重新放进了他的口袋里。

    他们在雪里又走了一会儿。公园里的小径被雪盖得看不出原样，路灯把雪地照成一片温柔的橘黄色。走到一处没有树遮挡的地方，渝可忽然停下来，指着远处的那棵银杏树。

    “虞城。”

    “嗯？”

    “那棵树，秋天的时候叶子全黄了，特别好看。我每年秋天都会来这看它。今年秋天我忘了。”

    “因为什么？”

    渝可侧过头看了他一眼。

    “因为有人每周都来花店报道。把我的周末都占满了。”

    虞城笑了一下：“那是我的错。”

    “是你的错。”

    “明年秋天我陪你来。”

    渝可没有说话。她把围巾往上拉了拉，遮住了半张脸。但她的眼睛在围巾上方露出来，弯成了两道浅浅的弧线。

    他们走回花店的时候，雪已经小了。巷子里的雪地上留着他们来时的脚印，又多了几串新的——大概是晚上遛狗的人留下的。花店门口的彩灯还在闪，暖黄色的光映在雪地上，像一个很小的、温暖的港湾。

    虞城在花店门口和渝可道别。

    “明天早上我帮你搬多肉。”

    “八点。”

    “好。”

    渝可掏出钥匙开门。推开门之后，她转过身，从围巾里露出脸来。

    “虞城。”

    “嗯？”

    “你刚才在公园里说，‘从第一天在超市看你挑盘子的时候就开始喜欢了’。其实是第二天。”

    虞城愣了一下。

    “第一天你只是看我。第二天你来花店买美人铁，在电话里说‘可以，你过来吧，到楼下了你按802的门铃就可以了’。”渝可靠在门框上，把钥匙放进口袋里，“那个语气我听过很多遍。礼貌、客套、公事公办。所以我第一次去你家的时候，站在门口不肯进去。”

    “那后来你什么时候发现不是的？”

    “你下楼来接我。穿着睡袍，头发还是湿的。你弯腰去搬花盆的时候，雨把你后背全浇透了。”渝可顿了顿，“那时候我就知道了。但我花了很长时间才承认。”

    虞城看着她，没有说话。

    “晚安。”渝可说。

    “晚安。”

    渝可关上门。花店里的暖黄灯光从门缝里漏出来，照在门口薄薄的雪地上。虞城站在门外，看着那道光，没有马上走。他把手伸进口袋，摸到了那个歪歪扭扭的碗，和口袋里残留的她的温度。

    手机亮了一下。

    “手套湿了记得晾干。不要用吹风机。”

    虞城低头看着这条消息，笑了。他在对话框里打了几个字，想了想，又删掉，最后只发了一个“好”。

    雪又下起来了。细密的雪粒落在他的肩膀上、手套上、歪碗的边缘上。他撑着那把深蓝色的长柄伞往停车的方向走，脚下的青石板路面被新雪覆盖，踩上去咯吱咯吱地响。走到巷子拐角处，他回头看了一下——花店门口的彩灯还在闪，那道从门缝里漏出来的光，在雪夜里格外温暖。    目标编号034

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