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    黑炭团儿藏巷角，

    寒风难掩热心肠。

    一朝入火红光起，

    暖透千家笑满堂。

    胡同深处的老煤棚，是一间用碎砖和旧瓦搭起来的矮房子，墙面上糊着掺了稻草的黄泥，年头久了，裂了好几道缝，像老人脸上的皱纹。棚顶的石棉瓦破了一个角，露出一个三角形的窟窿，白天有光漏进来，到了晚上，风就从那里灌进来，“呜呜”地响。棚子里堆着一座黑黢黢的小山，那是过冬要烧的煤球，一粒一粒地摞在一起，摞得整整齐齐的。煤山的角落里，挤着一颗圆滚滚的小煤球。它比别的煤球都小一圈，表面也不够光滑，坑坑洼洼的，像一张长满雀斑的脸。它浑身裹着炭黑的衣裳，连缝隙里都沾着细碎的煤渣，远看就像一颗被人遗忘在墙角的黑石子，灰扑扑的，不起眼。

    深秋的风卷着枯黄的落叶，从煤棚的破窗缝里钻进来，凉飕飕的，带着一股子萧瑟的寒意。枯叶在水泥地上打着旋儿，沙沙地响，像有人在轻轻地叹气。小煤球冷得缩了缩身子，往旁边的老煤块身上靠了靠。老煤块是这座煤山里年纪最大的，个头大，块头足，表面泛着一层暗沉的光泽，像是被岁月打磨过的老玉。它在这煤棚里待了好几个冬天了，见过的世面多，知道的事情也多。

    “老煤块爷爷，”小煤球小声问，声音细细的，怯怯的，像风吹过煤渣的声音，“你说，咱们煤球，活着到底有什么用呢？整天黑乎乎的，待在这个黑乎乎的棚子里，哪儿也去不了，什么也做不了。外面的世界是什么样的，我都不知道。”

    老煤块慢悠悠地动了动身子，发出“沙沙”的声响，像是在笑。“孩子，别着急。再过些日子，等天冷到骨头缝里的时候，咱们就会被搬进屋里，派上大用场了。到时候你就知道了，咱们煤球虽然黑，虽然不起眼，可咱们心里藏着一团火。那团火，能暖屋子，能暖人心，能把最冷的冬天变成最暖的春天。”

    小煤球听了，心里充满了期待。它把身子往前挪了挪，挤到煤山的边上，透过破窗缝往外看。外面是胡同的院子，院子里的老枣树光秃秃的，枝桠像老人伸出的手指，在灰蒙蒙的天空下摇摇晃晃。它想，要是能被搬进屋里去，该多好啊。它想看看屋子是什么样的，想看看人是什么样的，想知道自己存在的意义到底是什么，想知道自己心里的那团火，到底能不能烧起来。

    终于，在一个刮着寒风的清晨，天还没大亮，东边的天际只有一抹淡淡的鱼肚白，煤棚的门就被推开了。“吱呀”一声，锈迹斑斑的铁门铰链发出刺耳的声响，惊得棚顶的麻雀扑棱棱地飞走了。主人家的小男孩虎子拎着一只竹筐，蹦蹦跳跳地跑进来。他穿着一件厚厚的蓝棉袄，棉袄上沾着几粒昨晚吃剩的瓜子壳，头上戴着一顶毛线帽子，帽檐压得低低的，只露出一双亮晶晶的眼睛。他哈了一口气，白雾在冷空气里散开，然后蹲下来，开始挑煤球。

    虎子的眼睛亮晶晶的，像两颗黑葡萄。他专挑那些个头大、表面光滑的煤球往筐里放，大的，圆的，亮的，一颗一颗地捡，捡起来还要在手里掂一掂，看看沉不沉。小煤球使劲地往前挤，努力把自己圆滚滚的身子露出来，它把身子挺得圆圆的，把自己最光的一面朝着虎子，希望他能看见自己，能把自己也放进筐里。可虎子瞥了它一眼，皱着眉头，嘴巴一撇，嘟囔了一句：“这个黑乎乎的，丑死了，还这么小，坑坑洼洼的，肯定烧不旺，不经烧。要你干什么？”

    说完，虎子一脚把小煤球踢到了墙角。那一脚不重，可小煤球觉得比什么都疼。它滚了好几圈，在冰冷的水泥地上骨碌碌地转，撞在一堆破麻袋上才停下来。麻袋上落着厚厚的灰，扬起来，呛得它直想咳嗽——如果它有肺的话。它的心里酸溜溜的，比被寒风刮过还要疼，疼得它连身子都缩成了一团。它想，我是不是真的没用？是不是因为长得丑，就活该被踢到角落里？是不是长得不好看的东西，就永远没有机会？

    旁边的老煤块叹了口气，声音沉沉的，闷闷的：“孩子，别难过。咱们煤球生来就是黑乎乎的，生来就是坑坑洼洼的，这不是咱们的错。咱们的价值，不在外表上。那些长得好看的煤球，不一定就比咱们强。”

    小煤球委屈地瘪瘪嘴，声音里带着哭腔：“可他们都嫌我丑，都不愿意带我走。虎子看都不愿意多看我一眼，就把我踢到这儿来了。我是不是永远都等不到那一天了？”

    “等天冷到骨头缝里的时候，他们就知道了。”老煤块慢悠悠地说，声音里带着一种说不出来的笃定，“咱们的价值，从来都不在外表上。到那时候，他们会想起你的。”

    日子一天天过去，天气越来越冷。胡同里的树叶落光了，光秃秃的枝桠在寒风中发抖，发出“呜呜”的声响，像是在哭。家家户户的烟囱里都冒出了白烟，一缕一缕的，在灰蒙蒙的天空里散开。虎子家的火炉里，烧着那些被精心挑选出来的煤球。那些煤球个头大，表面光滑，可烧起来却不经用，看着火苗蹿得老高，烧得噼里啪啦响，可往往烧了半个时辰，就只剩下一堆白灰，轻飘飘的，风一吹就散了。屋子里的温度刚升上来，火就灭了，又冷了下去。虎子的奶奶搓着冻得通红的手，手背上裂了好几道口子，红红的，肿肿的，她叹着气说：“今年的煤球怎么这么不经烧，这才几天，一筐煤就见底了。往年那些煤球，虽然看着不好看，可烧起来旺，烧得久。今年这些，光好看不顶用。”

    虎子听了，一拍脑袋，棉帽子都差点拍掉了：“奶奶，我想起来了！煤棚里还有一颗被我踢到墙角的小煤球呢，就是那颗最小的、坑坑洼洼的。我那天嫌它丑，没要它。要不我把它拿回来试试？”

    奶奶点点头，脸上的皱纹舒展开了一点：“去吧去吧，好歹也是一块煤，总比受冻强。黑不黑、丑不丑的，能烧就行。”

    虎子跑到煤棚里，在破麻袋旁边找到了那颗小煤球。它还是黑乎乎的，灰扑扑的，身上沾着麻袋的碎屑和灰尘，看起来比之前更不起眼了，更丑了，更小了。虎子蹲下来，用两根手指捏着它的边缘，皱着眉看了它一眼，心里还是觉得它不好看。可没有别的煤球了，他只好把它捡起来，三步两步跑回家，掀开火炉的盖子，皱着眉把它扔了进去。

    火炉里的余烬已经快要熄灭了，只剩下几点微弱的火星，在灰白的灰烬里一明一灭的，像是在做最后的挣扎。炉膛里冷冷的，只有那几点火星还在顽强地亮着。小煤球从炉盖口掉进去，“噗”的一声落在余烬里，先是被那一点点余温烤着，暖暖的，从表面一直暖到心里。然后，它感觉到自己的身体里，有什么东西在慢慢地苏醒，像是一条冬眠的蛇，在春天的暖阳里慢慢睁开眼睛。那是一股热流，从它的核心开始，一点一点地往外扩散，扩散到每一个角落，每一道裂缝。它想起老煤块说过的话——煤球的使命，就是燃烧自己，带来温暖。它的心里，藏着一团火。那团火一直都在，只是没有人给它一个机会，让它燃烧。

    它努力地吸收着余烬里那一点点可怜的热量，把那些微弱的火星一点一点地聚拢过来。它身体里的炭分子开始跳跃、碰撞，像一群被关在笼子里的小精灵，拼命地想要冲出来。忽然，“噗”的一声轻响，一点微弱的火苗从它的表面窜了出来，细细的，小小的，像一颗刚从土里冒出来的嫩芽，又像黑夜里亮起的第一颗星星，在黑暗的火炉里闪烁着，摇曳着，随时都可能灭掉，可它没有灭。

    虎子蹲在火炉边，两只手撑着脸蛋，眼睛一眨不眨地盯着炉膛里的那颗小煤球。他看见那点火苗越来越旺，越来越大，越来越亮，从一颗火星变成了一簇火焰，从一簇火焰变成了一团烈火。小煤球的身体，竟然像被点燃的火把一样，发出了红彤彤的光，那光是暖的，是亮的，是活的。它不像之前那些煤球那样，烧得噼里啪啦地响，烧得那么急，那么躁。它是安安静静地燃烧着的，不急不慢，不慌不忙，像是在做一件它等了很久很久的事情。火光温柔而持久，从炉膛里透出来，把虎子的脸映得红扑扑的。

    屋子里的温度，一点一点地升了上来。先是炉子旁边暖了，然后整个屋子都暖了，连窗户上的冰花都开始慢慢地融化，化成一颗一颗的小水珠，顺着玻璃往下淌。奶奶的脸上露出了笑容，那笑容在火光里显得格外温暖。她走过来，伸手摸了摸虎子的脑袋，手掌粗糙却很暖和：“你看，这颗不起眼的小煤球，烧起来可比那些好看的顶用多了。那些大的、光溜的，烧一会儿就没了；这个小的、丑的，反而烧得久，烧得旺。外表好看有什么用？能烧才是硬道理。”

    虎子看着火炉里的小煤球，它的身体在慢慢地变小，一点一点地缩小，可它的火光，却照亮了整间屋子，把每一个角落都照得亮堂堂的。他想起自己之前嫌弃它丑，嫌弃它小，嫌弃它坑坑洼洼，一脚把它踢到墙角，心里顿时有点不好意思，脸上热热的，不知道是火烤的，还是心里烧的。他小声地嘟囔了一句：“小煤球，对不起啊，我不该嫌你丑的。”

    小煤球在炉膛里燃烧着，安安静静的，不声不响的。它能感觉到虎子的目光落在自己身上，那目光里有歉意，有感激，还有一点点敬佩。它能听到奶奶温柔的叹息，那叹息里有满足，有欣慰，还有一点点感慨。它能感受到屋子里的每一个角落，都被自己的热量填满了，暖融融的，连墙角的猫都伸了个懒腰，翻了个身，继续打着呼噜。它不再觉得自己丑，不再觉得自己卑微，不再觉得自己没有用。它知道，自己虽然平凡，虽然不起眼，虽然长得不好看，可当它燃烧自己的时候，它能带来光明和温暖，能让这间小小的屋子，变成世界上最温暖的港湾。这就够了。这就值得了。

    夜深了，寒风在窗外呼啸着，像一头饿狼在嚎叫，树枝被吹得“咔嚓咔嚓”地响，可屋子里却暖融融的，像是春天提前来了。虎子趴在桌子上，下巴搁在胳膊上，看着火炉里的小煤球。它已经烧得只剩下一小半了，可火光依旧明亮，依旧温暖，依旧红彤彤的，像一颗小小的太阳。虎子小声地对它说，声音轻轻的，像是在跟一个好朋友说悄悄话：“小煤球，谢谢你，你真厉害。你比那些好看的煤球都厉害。以后我再也不嫌你丑了。”

    小煤球似乎听到了他的话，火光轻轻地摇曳了一下，像是在点头，又像是在笑。它的身体越来越小，越来越小，火光也越来越弱，越来越弱。最后，“噗”的一声轻响，它化作了一堆温热的灰烬，静静地躺在炉膛里，灰白色的，细细的，软软的，像是刚下过的雪。

    第二天清晨，虎子起床后的第一件事，就是跑到火炉边。他掀开炉盖，低头往里看。炉膛里只剩下一堆灰烬，灰白色的，安安静静地躺在那里，没有光了，没有热了，可他还记得昨晚那红彤彤的火光，还记得那暖融融的温度。他的心里忽然明白了一个道理，可他说不清楚，只知道有什么东西在他心里悄悄地生了根。他跑去问奶奶，声音里带着一点着急：“奶奶，小煤球烧没了，它是不是消失了？我以后再也见不到它了？”

    奶奶摇了摇头，放下手里的针线，指着窗外照进来的阳光。冬日的阳光从窗户里照进来，金灿灿的，洒在地上，洒在桌子上，洒在虎子的脸上，暖暖的。“它没有消失。它把自己变成了温暖，变成了光明，留在了咱们的屋子里，留在了咱们的心里。你看这阳光，跟它烧出来的火，是一样的。它一直都在，只是换了个样子。”

    虎子似懂非懂地点点头，他走到煤棚里，看着那些堆得高高的煤球，黑乎乎的一堆，可他的眼睛里再也没有嫌弃了。他知道，每一颗煤球的心里，都藏着一团火，一团愿意为了别人、燃烧自己的火。不管它长得好看不好看，不管它大还是小，不管它光滑还是坑坑洼洼，只要给它一个机会，它就能发光，就能发热，就能把冬天变成春天。

    后来，虎子每次挑煤球，都会把那些看起来不起眼的小煤球也放进筐里。大的要，小的也要；光滑的要，坑坑洼洼的也要；好看的要，不好看的也要。他会告诉胡同里的小伙伴们，告诉他们那颗小煤球的故事：“别小看这些黑乎乎的小煤球，它们才是最棒的。那些大的好看的，烧一会儿就没了；可这些小个的、不起眼的，烧起来又旺又久。因为它们懂得奉献，奉献能让最平凡的东西变得最了不起。再小的煤球，也能烧出一个暖和的冬天。”

    胡同里的孩子们听了虎子的话，再也不躲开那些黑乎乎的煤球了。他们会蹲在煤棚边，看着那些圆滚滚的小家伙，心里充满了敬意。他们知道了，一个人的价值，从来都不是由外表决定的。长得好看不好看，大还是小，光鲜还是朴素，都不重要。重要的是，心里有没有那团火，愿不愿意在需要的时候，把自己点燃，把光和热送给别人。只要心怀奉献，哪怕再平凡的生命，也能绽放出最耀眼的光芒。

    而那颗曾经被嫌弃的小煤球，虽然已经化作了灰烬，可它的故事，却在胡同里，一年一年地传了下去。每到冬天，当寒风刮起来，当火炉烧起来，当屋子里暖起来的时候，大人们就会给孩子们讲起那颗小煤球的故事，讲起那个被踢到墙角的小家伙，如何在最冷的夜里，烧出了最暖的火。    目标编号034

    其他类型小说之胡同里飘出的故事 134.小煤球的逆袭（完）

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