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    救援人员的手掌温热得有些不真实。林砚被从废墟缝隙里拖出来时，漫天碎雪正簌簌落在他麻木的脸上，融化成冰凉的细流，顺着眼角的血痕滑进鬓发。他像一尾被搁浅的鱼，僵卧在担架上，胸腔剧烈起伏，每一次呼吸都带着血腥气，可眼底的光却一点点亮起来。

    活着。

    他真的还活着。

    “担架！快！”

    急促的脚步声踩碎积雪，手电筒的光束在废墟上交错晃动。有人用剪刀剪开他腿上被血浸透的裤管，冰凉的器械触到伤口，林砚浑身一颤，下意识攥紧了担架边缘。指尖触到的金属冰凉刺骨，却让他生出一种奇异的踏实——这不是梦。

    “右腿骨折，多处外伤，失血过多，得马上送医！”

    医护人员的声音被风雪吹得断断续续。林砚偏过头，透过纷扬的雪幕望向那片废墟。二十七层的写字楼此刻已不成形状，残骸狰狞地堆叠着，扭曲的钢筋像死去的巨兽肋骨，刺向灰蒙蒙的夜空。救援车的顶灯在雪夜里闪烁，红的蓝的光晕染开来，竟有几分不真实的迷离。

    他忽然想起一个小时前，自己还坐在二十七层的办公室里，对着电脑屏幕修改一份无关紧要的报表。窗外霓虹璀璨，车流如织，这座城市的夜一如既往地喧嚣。然后是一声巨响，天旋地转，所有的光都碎了。

    “同志，别睡！坚持住！”

    一只戴着医用手套的手在他眼前晃了晃。林砚眨了眨眼，睫毛上的碎雪簌簌落下，他张了张嘴，喉咙里发出的却是一阵嘶哑的咳嗽。

    担架被抬起，他整个人陷在柔软的垫子里，目光随着担架的晃动，扫过废墟前混乱的场面。几辆消防车横在路边，高压水枪在雪幕里划出白亮的水弧。穿着橙色救援服的身影在废墟上攀爬，手电的光点像流萤般明灭。警戒线外，黑压压挤满了围观的人群，手机屏幕的冷光映着一张张惊愕或好奇的脸。

    林砚漠然地看着那些脸。他知道，明天这座城市的人们会在早高峰的地铁上刷到这条新闻——某某写字楼坍塌，伤亡若干。然后他们会感叹一句“太惨了”，再继续低头刷下一则短视频。这世道，什么都是过眼云烟，连生死都是。

    可他不是过眼云烟。

    他还活着，身上还装着那片干枯的柳叶。

    林砚猛地伸手去摸胸口。指尖触到西装内袋，那块薄薄的叶片还在，隔着衣料传来粗糙的触感。他松了口气，胸腔里那根紧绷的弦才微微松开。

    “别乱动！输液呢！”

    护士的声音带着焦急。林砚这才注意到左手背上扎着针，透明的液体正顺着细管流进血管。他安静下来，目光越过护士的肩膀，落在远处的天际线。

    那座他生活了十年的城市，此刻正沉默地矗立在雪夜里。无数写字楼的窗户亮着灯，一格一格，密密麻麻，像蜂巢里透出的微光。那些光曾经让他觉得温暖，觉得那是希望，是向上的阶梯。可此刻再看，却只觉刺骨的冷。

    那些窗户里，有多少人像他一样，正对着电脑屏幕加班，为了一份报告、一个方案、一笔奖金熬红双眼？有多少人挤在晚高峰的地铁里，刷着手机，盘算着下个月的房贷车贷？有多少人在这座流光溢彩的都市里，活成了一只疲于奔命的蝼蚁，忘了来路，不知归途？

    救护车的门被拉开，担架被抬上去。林砚躺在狭窄的救护舱里，耳边是仪器规律的滴答声，鼻尖充斥着消毒水的刺鼻气味。护士蹲在他身边，用剪刀剪开他沾满血污的衬衫，冰凉的棉球擦拭着伤口，带来一阵阵刺痛。

    林砚偏过头，透过救护车半开的门，看见废墟前的人群里，有一个穿橘黄色羽绒服的小女孩，正被母亲抱在怀里。小女孩手里攥着一根糖葫芦，山楂裹着晶莹的糖壳，在雪光下泛着诱人的红。她睁大眼睛望着废墟的方向，嘴里不知嘟囔着什么，然后转过头，把糖葫芦递到母亲嘴边。

    母亲低头咬了一颗，小女孩便咯咯笑起来，笑声脆生生的，穿透了风雪的呼啸。

    林砚的眼眶忽然就湿了。

    他想起小时候，故乡的冬天，村口也有卖糖葫芦的货郎。那是用自行车驮着的草靶子，上面插满亮晶晶的糖葫芦，一串串红得像玛瑙。他总是缠着母亲买，母亲便从洗得发白的布包里摸出几张皱巴巴的毛票，换来一串。他举着糖葫芦，一路舔一路跑，母亲在后面追着喊“慢点，别摔着”。

    那时候的雪，好像没这么冷。

    救护车的门被关上，隔绝了外面的风雪与喧嚣。引擎发动，车身微微晃动，朝着医院的方向驶去。林砚躺在担架上，盯着头顶惨白的车厢顶板，脑海里翻涌着的，全是故乡的影子。

    他想起村口那棵老槐树，树干粗得要两三个人才能合抱，夏天满树浓荫，村里人端着饭碗蹲在树下闲聊。想起溪边的芦苇，秋天开出雪白的芦花，风一吹，纷纷扬扬，比这都市的雪还要轻柔。想起母亲站在篱落边，唤他回家吃饭的声音，穿过田埂，穿过麦畦，穿过袅袅炊烟，落在他耳边时，还带着灶火的温度。

    “到了，准备接收！”

    护士的声音将他从回忆里拉回。救护车停稳，后门打开，刺骨的寒风灌进来，夹杂着碎雪。林砚被推下车，眼前是医院急诊楼刺眼的灯光，白色的廊檐下，几个穿白大褂的身影快步迎上来。

    “伤员情况？”

    “右腿骨折，多处软组织挫伤，失血较多，需要马上拍片、清创、缝合……”

    声音渐渐变得模糊。林砚被推进急诊大厅，头顶的灯光一盏盏掠过，惨白刺眼，晃得他睁不开眼。耳边是纷乱的脚步声、推车轮子碾过地面的吱呀声、医护人员短促的指令声，还有远处不知哪个病房传来的低声呻吟。

    他忽然感到一阵恍惚。

    一个小时前，他还坐在二十七层的办公室里，西装笔挺，皮鞋锃亮，是这座都市里光鲜的白领。此刻他躺在医院的推车上，衣衫褴褛，满身血污，和那些被生活撞得头破血流的芸芸众生没什么两样。

    原来所有的体面，都不过是一层薄薄的壳，轻轻一碰，就碎了。

    推进急诊室时，他偏过头，看见走廊的长椅上坐着几个人。有满脸焦急的中年妇女，双手攥着包，指节泛白；有把头埋在膝盖间的年轻男子，肩膀微微颤抖；有抱着孩子喂奶的母亲，眼神呆滞地望着虚空。急诊室的门一次次推开，推出躺着的、坐着的、呻吟的、沉默的人，又被推进新的伤者。

    人间悲欢，在这扇门前，稀松平常。

    林砚忽然想起母亲常说的话——人这一辈子，平平安安就是福。年轻时他听不进去，觉得这话太寡淡，太没出息。他要的是出人头地，是功成名就，是衣锦还乡。可此刻躺在急诊室里，浑身是伤，他才明白母亲那话里的分量。

    平安二字，值千金。

    拍片、清创、缝合、打石膏。医生和护士围着他忙碌，剪刀剪开衣物，镊子夹出嵌进皮肉的碎玻璃，针线在伤口上穿梭，麻药的效力让疼痛变得迟钝而遥远。林砚像一具没有知觉的木偶，任由他们摆弄，目光却一直落在窗外。

    急诊室的窗户不大，玻璃上结着雾气，隐约能看见外面的雪还在下。碎雪纷扬，在路灯昏黄的光晕里斜织着，落在窗台上，积了薄薄一层。远处的高楼灯火通明，霓虹依旧闪烁，这座城市的夜，和往常没什么两样。

    可他知道，有些东西不一样了。

    那栋他为之奋斗了十年的写字楼，塌了。那些他拼命追逐的名利地位，碎了。那个他以为可以安身立命的都市，终究只是一场虚妄的梦。

    伤口处理完，他被推进病房。单人间的床位靠窗，护士临走前拉开窗帘，说：“外面雪景挺好，你睡不着就看看。”

    林砚点了点头。护士走后，病房里安静下来，只剩仪器的滴答声和窗外隐约的风雪声。他侧过身，望向窗外。

    雪还在下。城市的灯火在雪幕里变得朦胧柔和，像蒙了一层薄纱。路上几乎没有行人，偶尔有一两辆出租车驶过，车灯在积雪的路面上拖出长长的光影。远处有几栋居民楼，窗户亮着暖黄的灯，一格一格，像暗夜里温暖的眼睛。

    林砚望着那些窗户，忽然想知道，那些窗户后面，是怎样的人家？是老夫老妻围着餐桌吃晚饭，还是年轻父母哄着孩子睡觉？他们可曾像他一样，在这座城市里漂泊多年，为了一套房子、一个户口、一份安稳，耗尽青春？

    他不知道。但他知道，从今往后，他不想再做这样的人。

    他要回去。

    回到那个有溪桥柳色的地方，回到母亲身边，回到田埂麦畦、炊烟篱落的故乡去。哪怕那里没有高楼大厦，没有霓虹璀璨，没有职场上的光鲜体面。可那里有雪落在麦田上时，温软的沙沙声；有灶膛里柴火烧得噼啪响的暖意；有母亲站在门口，唤他“阿砚”的声音。

    那声音，是他在这冰冷都市里，唯一的暖。

    夜深了，雪还在下。林砚躺在病床上，望着窗外纷纷扬扬的雪，嘴角缓缓浮起一丝笑意。

    这一场雪，落在废墟上，落在城市的霓虹间，也落在他心里。它洗净了十年的尘垢，也浇醒了十年的迷梦。

    雪夜归人。

    归人当归。    目标编号034

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