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致命虐恋之卢少慢慢爱（续三·四季篇）
第十七章
桂花树开花的那年秋天，沈念的第二个绘本《一百天的咖啡》得了奖。不是什么了不起的大奖，是一个专门颁给新人绘本创作者的奖项，叫“星光奖”。颁奖典礼在南城大剧院举行，主办方提前两周就发了邀请函，请柬是烫金的，上面写着沈念的名字。
沈念拿着那张请柬，翻来覆去地看了很久。
“卢瑾年，”她说，“你觉得我应该去吗？”
“为什么不去？”
“因为——”她想了想，“因为我不习惯那种场合。很多人，很多镜头，很多不认识的人过来跟你说‘恭喜恭喜’，但你不知道他们是真心还是客气。”
他放下手里的书，看着她。
“你不想去，就不去。”
“但编辑说，这种场合对事业发展很重要。多露脸，多认识人，以后的机会才会更多。”
“那你想去吗？”
她沉默了一会儿。
“想。但有点害怕。”
“怕什么？”
“怕——”她低下头，手指摩挲着请柬的边缘，“怕被人看到。我以前在卢家的时候，最怕被人看到。卢家的规矩是——少奶奶不应该抛头露面。所以我总是缩在角落里，能不出现就不出现。时间久了，就习惯了。习惯待在角落里，习惯不被看到，习惯——”
“沈念。”他打断了她。
她抬起头。
“你现在不是卢家的少奶奶了。你是沈念。是一个画绘本的、会煮粥的、会在窗台上摆一百个杯子的沈念。你不用缩在角落里。你可以站在灯光下面。被所有人看到。”
他走过来，站在她面前。
“我会陪你去。如果你不想说话，我替你说。如果你不想笑，我替你笑。如果你害怕了，就握我的手。我站在你旁边。哪里都不去。”
沈念看着他，眼眶热了。
“卢瑾年，你知道你说这种话的时候，我是什么感觉吗？”
“什么感觉？”
“觉得——”她低下头，把脸埋在他的肩膀上，“觉得我不再是一个人了。”
他伸手轻轻地拍着她的背。
“你本来就不是一个人。从来都不是。”
颁奖典礼那天，沈念穿了一条白色的长裙。不是那种隆重的礼服裙，是一条简单的棉质长裙，裙摆到脚踝，领口绣着几朵小小的桂花。头发披着，别了一枚银色的发卡——发卡是卢瑾年送的，上面刻着一轮弯弯的月亮。
卢瑾年站在她旁边，穿着一身深蓝色的西装。他没有打领带，衬衫最上面的扣子解开了两颗，露出锁骨。他的头发比平时梳得整齐一些，但额前还是有几缕碎发落下来，遮住了眉角。
“紧张吗？”他问。
“有一点。”她深吸了一口气，“你呢？”
“我？”他想了想，“我习惯了。以前经常参加这种场合。但今天——”
“今天怎么了？”
“今天有点紧张。”
“你紧张什么？你又不是第一次参加颁奖典礼。”
“以前是卢总。今天是沈念的家属。不一样。”
沈念愣了一下，然后笑了。
“家属？你什么时候变成家属了？”
“从你收下那枚戒指的时候。”他伸出手，手指上那枚银色的戒指在灯光下闪闪发光，“戒指都戴了，还不是家属？”
她笑着挽住了他的胳膊。
“走吧，家属。要迟到了。”
大剧院的门口铺着红地毯，两边站满了记者。闪光灯啪啪地响，像是天上的星星在往下掉。沈念走下车的瞬间，腿软了一下——她从来没有被这么多人同时注视过。卢瑾年的手及时地扶住了她的腰，很轻，但很稳。
“别怕。”他低声说，“看前面。不要看镜头。看我。”
她转过头，看着他。他站在她旁边，灯光照在他脸上，把他的眉眼映得格外清晰。他的嘴角弯着——那种很淡的、不仔细看就注意不到的弧度。但她看到了。她一直都能看到。
“好。看你。”
他们走在红地毯上，他的手一直扶着她的腰。闪光灯在两边闪烁，有人喊“沈念老师看这边”，有人喊“卢少看这边”。她没有看镜头，一直看着他。他也没有看镜头，一直看着她。
进了剧院之后，沈念才发现他们的座位在第一排。她的名字被印在椅背上，旁边是卢瑾年的名字——不是“卢瑾年”，是“沈念家属”。她看着那个名牌，笑了很久。
“笑什么？”他问。
“笑你。卢氏集团的掌门人，身家数十亿的商业帝国缔造者，坐在这里，名牌上写着‘沈念家属’。”
他看了一眼那个名牌，嘴角也弯了。
“写得没错。我今天就是家属。”
颁奖典礼进行得很顺利。沈念的《一百天的咖啡》获得了“年度最受读者喜爱奖”。主持人念到她的名字时，她站起来，腿又软了一下。卢瑾年的手在她腰上轻轻推了一下，把她从座位里推出来。
“去吧。”他低声说，“我在下面看着你。”
她走上台，接过奖杯。灯光打在她身上，台下黑压压的全是人。她看不清任何人的脸，但她知道他在哪里。第一排，左边第三个座位。她看不到他，但她知道他正看着她。
“谢谢。”她对着话筒说，声音有些发抖，“谢谢评委，谢谢读者，谢谢所有喜欢《一百天的咖啡》的人。”
她停顿了一下，低头看着手里的奖杯。奖杯是透明的，在灯光下折射出七彩的光。
“这个绘本，画了一百天。每一天画一幅。画的是一个人，每天早上给另一个人送咖啡的故事。这个故事是我自己的故事。画里的那个人——是我的丈夫。”
台下安静了。闪光灯在某个地方闪了一下，又暗了。
“他是一个很笨的人。不会说好听的话，不会做讨好的事。他只会每天早上六点起床，开车四十分钟，把一杯咖啡放在我的门口。然后站在楼下，等我开门。”
她的声音开始发抖。
“他做了很多笨的事。学煮粥，煮糊了十几锅。学画画，画出来的东西像小孩子涂鸦。学做书签，做废了二十多枚。学做戒指，手上全是伤。但每一件笨的事，都是他在说——我在。我在学着爱你。慢一点，但深一点。”
她抬起头，看着台下第一排左边第三个座位。灯光太亮了，她还是看不清他的脸。但她知道他在看她。她能看到他的轮廓——挺拔的、安静的、不动声色的轮廓。
“卢瑾年，”她说，“谢谢你。谢谢你用一百天学会了爱。谢谢你用一辈子来证明。”
台下的掌声响起来。她捧着奖杯走下台，走到第一排左边第三个座位前。他站在那里，眼眶红了。没有眼泪——他是那种不会在人前哭的人。但她看到了他眼睛里的光。很亮，像是月光照在湖面上。
“你哭了？”她低声问。
“没有。”
“骗人。你眼睛红了。”
“那是——”他低下头，“灯光太亮了。”
她笑了。把奖杯递给他。
“帮我拿着。”
他接过奖杯，手指在透明的杯身上收紧了一下。
“沈念。”
“嗯？”
“你刚才在台上说的那些话——”
“怎么了？”
“你知道我听了是什么感觉吗？”
“什么感觉？”
“觉得——”他抬起头，看着她，“觉得我这辈子做过的最正确的事，就是学会了煮粥。”
她愣了一下，然后笑了。笑得眼泪都出来了。
“卢瑾年，你真的很讨厌。”
“我知道。”
“但我不讨厌你。”
“我知道。”
“你知道个屁。”
他看着她，笑了。笑得眼睛弯成了月牙，笑得嘴角上扬到了从未有过的弧度，笑得整个人都像是被舞台上的灯光照亮了。
“沈念，你什么时候学会说脏话了？”
“从你学会煮粥的那天。”
他们坐回座位里，他握着她的手，她靠在他的肩膀上。奖杯放在他的膝盖上，透明的，在黑暗中折射着舞台上的光。
回家的路上，沈念靠在车窗上，看着窗外的街景。南城的夜晚很美，霓虹灯把整条街照得五彩斑斓。她的手里还攥着那个奖杯，玻璃的，凉凉的。
“卢瑾年。”
“嗯？”
“你知道我为什么在台上说那些话吗？”
“为什么？”
“因为我想让所有人知道。”
“知道什么？”
“知道我爱你。”她转过头，看着他，“以前我不敢说。怕你觉得我烦，怕你觉得我太粘人，怕你觉得我不够好。但现在我不怕了。”
“为什么不怕了？”
“因为你教会了我一件事。”
“什么事？”
“爱不是怕。爱是——”她想了想，找到了一句话，“爱是说出来。大声说出来。让全世界都听到。”
他把车停在路边，转过头，看着她。路灯的光照在她脸上，把她的眉眼映得格外柔和。
“沈念，”他说，“你知道我听到你在台上说那些话的时候，最感动的是什么吗？”
“什么？”
“不是你说‘我爱你’。是你说——‘他是一个很笨的人’。”
她愣住了。
“你说了‘笨’。不是‘冷漠’，不是‘无情’，不是‘伤害’。是‘笨’。你说他笨的时候，语气是温柔的。像是在说一个做了错事但值得被原谅的人。”
他伸出手，轻轻地捧住她的脸。
“沈念，你原谅我了。”
沈念的眼泪掉了下来。
“卢瑾年——”
“你不用说出来。我知道。你原谅我了。不是因为那杯咖啡，不是因为那些便签纸，不是因为那枚戒指。是因为——你看到了我的笨。笨，是藏不住的。你看到了我的笨，但没有嘲笑我。你只是——温柔地说了出来。”
他的声音开始发抖。
“沈念，你知道吗，你刚才在台上说的那些话，是我这辈子收到的最好的礼物。”
沈念哭着笑了。
“卢瑾年，你这个人真的很讨厌。每次说话都说得我想哭。”
“那就哭。”他说，“在我面前，你可以哭。”
她哭了。哭得很大声，像是要把以前忍着所有的声音都发出来。他坐在旁边，安静地看着她哭。没有替她擦眼泪，只是握着她的手，安静地陪着她。
车窗外，南城的夜景在灯光中闪烁。有人在街边唱歌，歌声飘过来，是一首老歌。调子很慢，像是在讲一个很久远的故事。
过了很久，沈念不哭了。她擦了擦脸，转过头，看着他。
“卢瑾年，回家吧。”
“好。回家。”
他发动车子，驶入了夜色中。她靠在座椅上，手里攥着那个奖杯。奖杯上还残留着舞台上的温度，暖暖的，像是一个拥抱。
第十八章
颁奖典礼之后，沈念的生活有了一些变化。走在路上会被人认出来，书店里她的绘本被摆在最显眼的位置，出版社催她画第三本。但最大的变化是——卢家的人开始找她了。
不是卢瑾年——是他母亲。
卢瑾年的母亲姓周，叫周芸。五十多岁，保养得很好，看起来像四十出头。她出身名门，嫁入卢家之后一直是卢家对外社交的门面。她优雅、得体、说话轻声细语，从不失态。沈念在卢家住了三年，跟这位婆婆说过的话加起来不超过一百句。不是周芸对她不好——是不亲近。客气，但疏远。像是对待一个客人。
那天下午，沈念一个人在家画画。卢瑾年去公司处理一些事——他现在每周只去公司两天，其他时间都在家陪她。门铃响了，她打开门，看到周芸站在门口。
“妈？”沈念愣了一下，“您怎么来了？”
“来看看你。”周芸穿着一件淡青色的风衣，手里提着一个果篮，“方便进去吗？”
“当然。请进。”
周芸走进来，站在小小的客厅里。她环顾四周——窗台上的一百个杯子，墙上那幅画，书架上满满当当的书，桌上铺开的画纸和颜料。她的目光在那幅画上停留了很久。
“这是瑾年？”她指着画上那个趴在桌上睡着的人。
“嗯。”
“画得很好。”她转过头，看着沈念，“你以前在卢家的时候，也画画吗？”
沈念沉默了一下。
“画过。但后来不画了。”
“为什么？”
“因为——”她想了想，“因为画不好。”
周芸看着她，目光里有一种沈念看不懂的东西。不是责备，不是怜悯，是一种——愧疚。
“沈念，”她说，“我今天来，是想跟你说几句话。”
“您说。”
“第一句话——对不起。”
沈念愣住了。
“在卢家的三年，我对你不好。”
“妈，您没有——”
“我没有对你不好。但也没有对你好。”周芸打断了她，“我把你当成卢家的少奶奶，没有把你当成瑾年的妻子。我教你规矩、教你礼仪、教你如何在社交场合说话。但我从来没有问过你——你开不开心。”
她的声音开始发抖。
“瑾年小的时候，他爸爸也是这样对他的。教他规矩、教他做事、教他如何在商场上生存。从来不问他开不开心。他爸爸说——卢家的男人不需要开心。需要的是责任。所以瑾年长成了那样。不会笑，不会哭，不会说爱。不是不想，是不会。”
她低下头，看着自己的手指。手指上戴着一枚翡翠戒指，是她结婚时婆婆送的。
“沈念，瑾年变成那样，是我的错。是我没有教会他——爱是需要说出来的。我只会教他规矩、教他体面、教他在人前不失态。但我没有教他——在爱的人面前，可以失态。”
沈念的眼眶热了。
“妈——”
“你走了之后，他变了很多。”周芸抬起头，“他开始学煮粥、学画画、学做书签。他每天早上六点起床，开车四十分钟，给你送咖啡。他学这些的时候，我才知道——原来他会爱。他一直都会。只是没有人教他怎么说出来。”
她站起来，走到沈念面前。
“沈念，谢谢你。谢谢你教会了他。”
沈念的眼泪掉了下来。
“妈，您不用谢我。是他自己学会的。”
“不。”周芸摇了摇头，“他不会自己学会。他只会把自己关在壳里，越关越深。是你把他从壳里拉出来的。”
她伸出手，轻轻地握住了沈念的手。
“沈念，你能原谅我吗？原谅我没有把你当成家人。原谅我让你一个人在卢家待了三年。原谅我——”
“妈。”沈念打断了她，“您不用道歉。”
周芸看着她。
“您说的那些——规矩、礼仪、体面——那些不是您的错。是这个家的规矩。您也是在这个规矩里长大的。您不会别的。就像卢瑾年不会别的。但您今天来了。您说了对不起。这就够了。”
她握紧了周芸的手。
“妈，您今天留下来吃饭吧。我做饭。”
周芸看着她，眼眶红了。她点了点头。
“好。我留下来。”
沈念走进厨房，系上围裙。周芸站在旁边，看着她切菜。
“沈念，你学会了做饭？”
“嗯。嫁过来之前就会。后来——”她笑了笑，“后来在公寓里，每天都做。”
“瑾年说你做的东西很好吃。”
“他说的？”
“嗯。他每次回来，都会说起你做了什么。今天的粥煮得很好，明天的三明治切得很整齐，后天的馄饨包得像元宝。他说的时候，眼睛是亮的。”
沈念的手停了一下。
“他回来？回哪里？”
“回卢家大宅。他每个月回来一次。给我做饭。”
沈念转过身，看着周芸。
“他会做饭？”
“会。他说是你教的。他第一次做的时候，把厨房弄得一团糟。炒菜的时候油溅得到处都是，煮汤的时候汤溢出来把火浇灭了。但他没有放弃。他说——‘妈，我再试一次。’试了很多次，终于做出来了。他做的是番茄炒蛋。很简单的菜。但很好吃。”
沈念的眼泪掉进了锅里。
“他从来没有跟我说过这些。”
“他不会说的。”周芸笑了，“他这个人，做了什么事都不说。给你送了一百天咖啡，不说。学做饭，不说。学做书签，不说。他只会做，不会说。但——”她看着沈念，“你懂他。你一直懂他。”
沈念擦了擦眼泪，继续切菜。
“妈，您喜欢吃什么？”
“什么都行。”
“那我做您喜欢的。番茄炒蛋。瑾年做的那个。”
周芸愣了一下，然后笑了。
“好。番茄炒蛋。”
卢瑾年回来的时候，看到周芸坐在客厅里喝茶，沈念在厨房里炒菜。他站在门口，愣住了。
“妈？您怎么来了？”
“来看看你们。”周芸放下茶杯，“沈念留我吃饭。”
他走进厨房，站在沈念旁边。
“我妈来了，你怎么不告诉我？”
“她不让告诉你。说要给你一个惊喜。”
“惊喜？我妈来是惊喜？”
沈念转过头，看着他。
“卢瑾年，你妈今天跟我说了很多话。”
“什么话？”
“说她对不起我。说她把你教成了不会爱的人。说她——”她低下头，“说她很爱你。只是不会说。”
卢瑾年站在那里，手指在口袋里攥紧了。
“沈念——”
“你知道吗，你妈来的时候，带了一个果篮。果篮里装的是我水果——苹果、梨、葡萄、柿子。她记得我喜欢吃什么。她一直都记得。只是不会说。”
她抬起头，看着他。
“卢瑾年，你跟你妈一模一样。做了很多事，但不说。你以为不说，别人也会知道。但别人不知道。不说，就是不知道。”
他的眼眶红了。
“沈念——”
“但你学会了说。你学会了说‘我爱你’，学会了说‘对不起’，学会了说‘谢谢你’。你学会了。”她伸出手，轻轻地握住了他的手，“你妈也会学会的。给她一点时间。”
他低下头，把脸埋在她的掌心里。她感觉到他的眼泪在她的掌心里洇开，温热的，湿润的。
“沈念，”他的声音闷在她的掌心里，沙哑得几乎听不清，“谢谢你。”
“谢我什么？”
“谢你让我妈知道——她的儿子，不是不会爱的人。只是没有学会。”
她笑了。轻轻地拍着他的背。
“去。陪你妈说话。饭好了我叫你。”
他抬起头，擦了擦眼睛，走出厨房。周芸坐在客厅里，手里捧着那杯茶，茶已经凉了。她没有喝，只是捧着，像是在取暖。
“妈。”他在她对面坐下来。
“嗯。”
“您刚才跟沈念说的那些话——”
“你都听到了？”
“嗯。”
周芸低下头，看着手里那杯凉茶。
“瑾年，妈对不起你。”
“妈——”
“你小的时候，妈只教你规矩、教你体面、教你在人前不能失态。妈没有教你——怎么爱一个人。不是不想教，是不会。你爸也没有教过我。妈也是在这个规矩里长大的。”
她的声音开始发抖。
“但你跟妈不一样。你学会了。你学会了煮粥、学会了画画、学会了做书签。你学会了每天早起给她送咖啡，学会了在她哭的时候陪着她，学会了说‘我爱你’。”
她抬起头，看着他。
“瑾年，你能教教妈吗？”
卢瑾年看着母亲，眼眶红了。他伸出手，握住了母亲的手。
“妈，不用教。”
“为什么？”
“因为您刚才说的那些话——‘对不起’‘我不会’‘你能教教我吗’——就是爱。您已经在说了。只是您不知道。”
周芸看着他，眼泪掉了下来。她这辈子很少哭——卢家的规矩是，不能在晚辈面前失态。但今天，她不想守这个规矩了。
“瑾年，”她说，“妈能抱抱你吗？”
他站起来，走到母亲面前，弯下腰，轻轻地抱住了她。他小时候，母亲很少抱他。卢家的规矩是——男孩子不能太娇气。所以他从小就不哭了、不撒娇了、不往母亲怀里钻了。但今天，他抱着母亲，感觉到她在发抖。
“妈，”他说，“您不用学了。您已经会了。”
周芸把脸埋在他的肩膀上，哭了很久。没有声音，只是肩膀在微微颤抖。他拍着她的背，像她小时候拍他一样。只是小时候，他哭了，她拍着他说“不哭不哭”。现在她哭了，他拍着她说“没事没事”。
沈念站在厨房门口，看着这一幕，眼泪流了下来。她擦了擦眼睛，转身回到厨房，把火开大，继续炒菜。锅里的番茄炒蛋咕嘟咕嘟地冒着泡，番茄的酸甜味和鸡蛋的香气混在一起，弥漫了整个厨房。
她尝了一口，咸淡刚好。她加了点糖——卢瑾年喜欢甜一点的。又加了一点醋——周芸喜欢酸一点的。她把这盘菜盛出来，放在盘子里。红色的番茄，黄色的鸡蛋，上面撒了一点绿色的葱花。很家常，但很好看。
她把菜端上桌，又去盛汤。汤是排骨莲藕汤，炖了三个小时，莲藕已经软烂了，排骨一碰就脱骨。汤是乳白色的，上面飘着几颗枸杞。她给每个人盛了一碗，放在桌上。
“吃饭了。”她喊。
卢瑾年扶着周芸走过来，让她在主位上坐下。周芸看着桌上的菜——番茄炒蛋、排骨莲藕汤、清炒时蔬、红烧鱼。每一道都是家常菜，每一道都是沈念做的。
“沈念，你做了这么多菜？”
“不多。就几个。您尝尝。”
周芸夹了一块番茄炒蛋，放进嘴里。番茄的酸甜和鸡蛋的嫩滑在舌尖上化开，味道很熟悉——像是她小时候吃过的味道。她妈妈做的番茄炒蛋，就是这个味道。
“好吃。”她说，声音有些哑，“很好吃。”
沈念笑了。
“那您多吃点。瑾年也做过的这道菜。他说您喜欢。”
周芸看了卢瑾年一眼。他低下头，扒了一口饭。
“瑾年，你什么时候学会做番茄炒蛋的？”
“去年。”他含糊地说，“学了很长时间。”
“他学了一个月。”沈念笑着说，“前几次做的不是咸了就是淡了，有一次把糖当成盐放了，甜得没法吃。”
周芸笑了。笑着笑着，眼泪又流了下来。
“妈，您怎么又哭了？”卢瑾年抬起头。
“没事。”她擦了擦眼泪，“妈只是高兴。”
“高兴还哭？”
“高兴也会哭的。”沈念说，“高兴到一定程度，就会哭。就像——”她想了想，“就像等了很久的花，终于开了。那种高兴，是会哭的。”
周芸看着她，点了点头。
“对。就像等了很久的花，终于开了。”
三个人坐在小小的餐桌前，吃着饭，说着话。窗外的阳光照进来，照在桌上，照在碗里，照在三个人的脸上。桌上有说有笑，有眼泪，有番茄炒蛋的味道。很吵，但很好。这才是家的味道。
周芸走的时候，天已经黑了。沈念送她到楼下，卢瑾年跟在后面。走到车旁边的时候，周芸转过身，抱了抱沈念。
“沈念，”她说，“谢谢你。谢谢你让我知道——我的儿子，过得很好。”
沈念拍了拍她的背。
“妈，您也要过得好。”
“我会的。”她松开手，看着沈念，“我会学着过得好。学着说爱，学着哭，学着——”她笑了，“学着做番茄炒蛋。”
沈念也笑了。
“好。我等您做给我吃。”
周芸上了车，摇下车窗，看着他们。
“瑾年，照顾好沈念。”
“嗯。”
“沈念，照顾好瑾年。”
“好。”
车子驶出了巷子，消失在夜色中。沈念站在楼下，看着车尾灯慢慢远去。
“卢瑾年。”
“嗯？”
“你妈真好。”
“嗯。”
“你以后要多回去看她。”
“好。”
“教她做番茄炒蛋。”
“好。”
“教她说爱。”
“好。”
她转过头，看着他。路灯的光照在他脸上，把他的眉眼映得格外清晰。他的嘴角弯着——那种很淡的、不仔细看就注意不到的弧度。但她看到了。她一直都能看到。
“卢瑾年，你哭了？”
“没有。”
“骗人。你眼睛红了。”
“那是——风大。”
“风大？今天没风。”
他低下头，不说话了。她伸出手，握住了他的手。他的手很凉，但握得很紧。
“走吧，回家。”
“好。回家。”
他们牵着手，走进楼道。六层楼梯，她走得很慢，他跟在后面。走到门口的时候，她停下来，掏钥匙开门。门开了，她走进去，打开灯。灯亮的那一刻，整个房间都亮了。窗台上的一百个杯子在灯光下闪闪发光，墙上的那幅画里，一个男人趴在桌上睡着了，阳光给他镀上了一层金色的光。
她走进厨房，系上围裙。
“卢瑾年，你饿不饿？我给你煮面。”
“不饿。刚才吃了那么多。”
“那你想吃什么？”
“想——”他走过来，从身后抱住了她，“想吃你。”
她的脸红了。
“卢瑾年，你正经一点。”
“我很正经。”他把下巴抵在她的头顶上，“沈念，你知道吗，今天我妈来的时候，我有点害怕。”
“怕什么？”
“怕你跟她吵起来。怕你说那些年在卢家受的委屈。怕你——”
“卢瑾年。”她打断了他，“我不会跟你妈吵的。”
“为什么？”
“因为她是你的妈妈。是你在这个世界上最亲的人。你以前不会说爱，是因为她没有教过你。但她不是不爱你。她只是不会。就像你一样。”
她转过身，面对着他。
“卢瑾年，你以前也不会说爱。但你学会了。她也会学会的。给她一点时间。”
他低下头，把脸埋在她的肩窝里。
“沈念，你知道吗，你刚才说的那些话——”
“什么话？”
“给她一点时间。这句话，比我妈说的‘对不起’还好听。”
她笑了。轻轻地拍着他的背。
“卢瑾年，你什么时候变得这么会说话了？”
“从你教会我慢慢爱的那天。”
她踮起脚尖，在他额头上亲了一下。
“乖。”
他抬起头，看着她。眼睛里还有泪光，但嘴角弯着。
“沈念。”
“嗯？”
“明天早上，你想吃什么？饭团还是三明治？”
“饭团。梅子的。”
“好。梅子的。”
她笑了。靠在他的肩膀上，看着窗外的月光。月亮很圆，很亮，照在窗台上那一百个杯子上，杯子在月光下闪闪发光，像是守护这个房间的白色士兵。
“卢瑾年。”
“嗯？”
“你知道我为什么喜欢晚上吗？”
“为什么？”
“因为晚上有月亮。月亮不刺眼。不像太阳，亮得让人睁不开眼睛。月亮是柔的、淡的、不争不抢的。它在那里，你不一定注意到它。但它一直在。在你需要的时候，它会照亮你的路。”
她抬起头，看着他的眼睛。
“你就是我的月亮。”
他看着她，眼眶红了。
“沈念，你知道我为什么喜欢晚上吗？”
“为什么？”
“因为晚上你在我旁边。白天你要画画、要回消息、要处理各种事情。但晚上，你在我旁边。靠在我肩膀上，看着月亮，跟我说那些让我想哭的话。”
他低下头，在她头发上轻轻地亲了一下。
“晚上，你是我的。”
她笑了。
“那白天呢？”
“白天，你是你自己的。你想画画就画画，想出门就出门，想见谁就见谁。白天你属于全世界。但晚上——”
他把她搂得更紧了一些。
“晚上，你属于我。”
她把脸埋在他的胸口，听着他的心跳。他的心跳很平稳，一下一下的，像是一首古老的歌。
“卢瑾年。”
“嗯？”
“你明天早上，饭团里多放一颗梅子。”
“好。”
“明天的便签纸上，写一句好听的话。”
“好。”
“明天——”
“沈念。”
“嗯？”
“明天的事，明天再说。现在——”
他弯下腰，在她额头上亲了一下。
“现在，看月亮。”
她笑了。靠在他的肩膀上，看着窗外的月亮。
月光照进来，照在他们身上，照在窗台上的一百个杯子。 目标编号034
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