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    银袍元旦踏光来，

    红袄春节带福开。

    双岁同辉今日暖，

    童声笑语满庭阶。

    在时光长河的源头，住着两位掌管年岁更迭的神祇。一位是身披银白星纱的元旦，他住在长河左岸的晨曦宫里，宫殿是用清晨的第一缕光砌成的，墙壁上挂着用星星串成的帘子，风一吹就叮叮当当地响。另一位是身着朱红锦袍的春节，她住在长河右岸的团圆阁里，阁楼是用除夕的红灯笼和腊月的梅花枝搭起来的，窗棂上贴着金灿灿的福字，门楣上挂着红彤彤的春联。

    元旦是破晓的第一缕光，是时针与分针在午夜相拥的刹那，是公历年岁的序章。他总爱踩着清冽的风，在十二月三十一日的最后一秒，从晨曦宫里走出来，把“新启程”的种子撒向人间。他的手指纤细修长，指尖带着星光，撒下去的种子落在日历上，就变成了崭新的开端；落在记事本上，就变成了人们写下的新年计划；落在钟楼上，就变成了划破夜空的十二声钟响。他走过的地方，人们会站在寒风中倒数，会互相拥抱说“新年快乐”，会在心里默默许下愿望。他喜欢看那些眼睛——孩子们的眼睛亮亮的，像装了两颗星星；大人们的眼睛也亮亮的，那里面装着对来年的期盼。可他也有一点寂寞。因为他的热闹很短，只有倒数的那几秒，钟声一停，人群就散了，各自回家，各自忙碌。他站在空荡荡的广场上，看着满地的彩带和碎纸屑，觉得自己像一个匆匆的过客，敲了门，报了信，然后就该走了。

    春节是暖炉里的第一簇火，是爆竹声中一岁除的欢腾，是农历年岁的压轴戏。她总爱携着腊梅的幽香，在腊月二十三就开始忙活，从灶王爷上天的那天起，她就踩着碎碎的雪花，在人间走来走去。她要把“团圆”的福字贴满千家万户，要把红灯笼挂在每一扇门前，要把饺子的香气从每一户人家的厨房里赶出来。她的裙摆是朱红色的，绣着金色的祥云和银色的雪花，走一步就飘出一串爆竹的脆响，带起一阵腊梅的清香。她走过的地方，人们开始大扫除，开始置办年货，开始包饺子、蒸年糕、炸丸子。她会站在窗外，看一家人围坐在一起吃年夜饭，看爷爷奶奶给孙子孙女发红包，看孩子们举着烟花在院子里跑来跑去。她的热闹很长，从腊月二十三一直持续到正月十五，二十多天里，家家户户都亮着灯，飘着香，响着笑声。她喜欢看那些笑脸——老人的、孩子的、父母的，所有人的脸上都红扑扑的，被炉火烤的，被酒意熏的，被欢喜染的。可她也有一个遗憾。她的团圆太短了，只有那么几天，然后孩子们又要走了，去远方上学，去远方工作，去远方谋生。她站在村口，看着背着行囊的背影渐渐远去，觉得自己像一个守在老屋里的人，等了一年，就为了这几天的热闹。

    千百年间，两位神祇循着各自的时序轮转，有时隔着三十个日夜遥遥相望，有时隔着月余的光阴静静守候，却从未有过真正的交集。元旦站在长河的左岸，看着右岸那团暖暖的朱红色，觉得那是别人的热闹。春节站在长河的右岸，看着左岸那道清冷的银白色，觉得那是别人的希望。时光老人捋着花白的长须，站在长河的源头，看着两位渐行渐远的身影，轻轻叹道：“光阴本是同根生，何须两相遥望呢？一个负责开启，一个负责团圆，本就是一家，何必分彼此？”于是他在一个寻常又特殊的冬日，拨动了岁月的指针。

    这一天，清晨的薄雾还未散去，像一层轻纱罩在屋顶上。元旦化作一道轻盈的银光，从晨曦宫里飘下来，落在一座飘着炊烟的小城里。他刚站稳脚跟，银色的靴子踩在青石板路上，发出极轻的一声“嗒”，便嗅到了空气中弥漫的腊梅香与饺子香——那香气是浓的、暖的、甜的，像一只手从厨房里伸出来，把人往里拽。耳畔传来此起彼伏的爆竹声，噼里啪啦的，从巷头响到巷尾，又从巷尾弹回来，还有孩子们清脆的欢笑声，像一群小麻雀在胡同里叽叽喳喳地闹。

    “奇怪，”元旦喃喃自语，眉头微微蹙起，银色的睫毛在晨光里闪了闪，“我的日子里，怎会有这般热闹的年味儿？我该听到的是钟声，不是爆竹声；我该闻到的是寒风的清冽，不是饺子的香气。这是怎么了？”

    他循着声音走去，银色的星纱在身后拖出一条淡淡的光痕。他穿过一条窄窄的巷子，拐过一个弯，在胡同口的老槐树下，撞见了一抹熟悉的朱红。那抹红裹着暖暖的气息，正倚着木门，看着门内的祖孙俩忙活。她的裙摆上有金色的祥云在游动，鬓边的腊梅花散发着幽幽的香。她低着头，嘴角翘着，看一个小男孩踮着脚尖往门上贴福字，奶奶站在后面喊“歪了歪了往左一点”，小男孩回头咧嘴笑，露出两颗豁了的门牙。

    元旦的脚步顿住了。他认得那抹红——那是只在时光画卷里见过的、属于春节的颜色。他看过无数次，隔着长河，隔着时序，隔着千百年。可从来没有这么近地看过。近得能看见她鬓边的白发，能看见她眼角细细的纹路，能看见她嘴角那个浅浅的酒窝。

    “你是……春节？”元旦的声音里带着一丝惊讶，还有一丝说不清的东西，像是惊喜，又像是紧张。

    那抹朱红转过身，露出一张含笑的脸。春节打量着眼前这位满身星光的神祇，银白的星纱在晨风里轻轻飘着，像月光凝成的绸缎，他的眼睛里像装了两颗星星，亮得耀眼。她眼中也满是诧异，眉毛微微扬起：“你是元旦？今日，怎会是你的日子？我该在腊月二十三到正月十五之间，今儿个不年不节的，你怎么来了？”

    雪花簌簌地落在两人肩头。元旦肩上的雪花是银白色的，落在星纱上就化了，变成一滴亮晶晶的水珠。春节肩上的雪花是粉红色的，落在朱红的锦袍上，像一朵一朵小小的梅花。银白的星纱与朱红的锦袍在风中交织在一起，轻轻飘着，缠着，绕不开，分不清，竟美得像一幅精心绘就的年画，又像一首没有唱完的歌。

    “今日本是我开启新岁的日子，”元旦轻声说，声音像风铃在檐下轻轻地摇，“每年的这个时候，我站在钟楼上，听钟声响十二下，然后把‘新启程’的种子撒下去。可今天，街上的红灯笼、窗上的春联，还有锅里的饺子……这些，不都是你的象征吗？你的东西，怎么跑到我的日子里来了？”

    春节笑了，眉眼弯弯的，像檐下挂着的月牙儿，又像她贴在窗上的那对窗花。她的笑声像爆竹的脆响，可更软，更柔：“我也正纳闷呢。今日本是我迎接团圆的日子，我该在厨房里看人包饺子，在院子里看人放鞭炮，在堂屋里看人发红包。可街角的时钟、人们许下的新愿望，还有那声划破长夜的新年钟声……这些，分明是你的标志呀。你的东西，怎么也跑到我的日子里来了？”

    两人相视一笑，眼里的疑惑渐渐散去，像雾被风吹开了，露出明净的湖面。他们都明白了——是时光老人，那个捋着白胡子、笑眯眯的时光老人，拨动了岁月的指针，让公历的开端与农历的新春，在时光的长河里，撞了一个满怀，在这一天，相遇了。

    他们并肩坐在老槐树的枝桠上，两条腿晃悠悠地垂下来，看着人间的热闹景象。老槐树的枝干粗粗的，树皮皱巴巴的，可坐上去稳稳当当的，像一把老椅子。元旦把银色的靴子晃了晃，春节把朱红的绣花鞋也晃了晃，两双脚一银一红，在风里一上一下的。

    一个扎着羊角辫的小姑娘举着气球跑过，气球是红彤彤的，上面既用金粉写着“新年好”，又画着一个胖乎乎的福娃娃。她的妈妈追在后面，头发被风吹散了，也顾不上拢，笑着喊：“慢点儿跑，别摔着！真好呀，今年的新年和春节撞在了一起，既有新希望，又有团圆暖。今天是个好日子，双喜临门！”

    一位白发苍苍的老爷爷牵着小孙子的手，站在日历前感叹。日历上，公历的1月1日和农历的正月初一，叠在了一起，像两个好朋友手拉着手。老爷爷摘下老花镜擦了擦，又戴上，凑近了看，看了好几遍，确认自己没有看错。他抬起头，望着天，眼眶红红的，声音有些颤抖：“活了这么大岁数，还是头一回见元旦和春节同一天呢！这辈子，值了。这日子，可真是双倍的喜庆呀！好事成双，好年成双。”

    元旦听着，心里泛起一阵温暖的涟漪，那涟漪从心口荡开，荡到指尖，荡到脚尖，让他的星纱都暖了几分。他一直以为，自己的日子只有清脆的钟声和崭新的愿望，清冷的，短暂的，像一阵风，吹过就走了。却不知，当自己的“新”遇上春节的“暖”，竟能生出这般动人的欢喜。那欢喜是双倍的，像两股泉水汇在一起，流得更欢了。

    “我一直很羡慕你，”元旦转过头，对春节说，银色的眼睛望着她朱红的脸颊，声音低低的，像怕被人听见，“你总是能让人们聚在一起。有说不完的家常，有吃不完的美食，有热闹的鞭炮声，有大年三十晚上的春晚。一家人围坐在一起，老的少的，近的远的，都回来了。而我，似乎只有一场短暂的欢呼，十、九、八、七……三、二、一，新年快乐！然后，就过去了。转瞬就过去了。像一场烟花，好看是好看，可太短了。”

    春节摇摇头，眼里闪着温柔的光，那光是暖的，像炉火，像灯笼，像除夕夜里守岁的烛光。“我才羡慕你呢。你是崭新的开始，是人们对未来的憧憬。孩子们在你的日子里许下心愿，大人们在你的日子里定下目标，老人们在你的日子里盼着新的一年。你是希望的起点呀。没有你，哪来的盼头？哪来的奔头？而我，更像是一场盛大的收尾，是对过去一年的总结，是对团圆的期盼。我把这一年攒下来的思念、攒下来的话、攒下来的爱，都在这几天里倒出来。倒完了，年就过完了，人就散了。”

    “可人们总说，你才是真正的年。”元旦的声音里带着一丝失落，像夕阳沉下去时最后的那一抹光，“他们说，过年过年，过的是春节，不是元旦。元旦只是日历上翻了一页，春节才是心里的那个坎儿。”

    “那是因为，我们本就是密不可分的呀。”春节牵起元旦的手，她的手心暖暖的，像揣着一个小太阳，那暖意从元旦的指尖传上来，顺着胳膊，一直传到心口里，暖得他的星纱都亮了几分。“你看，没有你的开启，哪来我这一年的圆满？没有你的新，哪来我的旧？没有你的希望，哪来我的团圆？没有你的钟声，哪来我的爆竹声？我们，本就是时光长河里，缺一不可的伙伴。一个是头，一个是尾，连在一起，才是一个完整的圆。”

    元旦愣住了。他低头看着两人交握的手，银白与朱红的光芒交融在一起，分不清哪是银白哪是朱红，你中有我，我中有你。那光芒从他们的手心里溢出来，洒向人间，落在屋顶上，落在树梢上，落在孩子们的笑脸上，落在老爷爷的老花镜上，让每一个角落都充满了双倍的喜庆，双倍的温暖，双倍的希望。

    就在这时，胡同里传来了孩子们的合唱声。他们站在老槐树下，手拉着手，仰着头，望着树上的元旦和春节。他们看不见神祇，可他们知道，今天的日子不一样。他们唱着一首古老的歌谣，又像是新编的，词是老的，调是新的，歌声里既有对新一年的期盼，又有对团圆的欢喜。歌声从胡同里飘起来，飘过屋顶，飘过树梢，飘到天上。

    “元旦是新年的第一天，春节是团圆的好日子。元旦和春节手拉手，岁岁年年都幸福。你来了，我来了，双倍的欢喜到了。你笑了，我笑了，新的一年好了。”

    元旦与春节相视一笑，眼里的光交叠在一起，心中的隔阂瞬间烟消云散，像冰雪遇见了春风，化了，没了，只剩下暖暖的水，在心底流着。

    春节说，声音轻轻的，像雪花落在手心里：“原来，当我们相遇，年才是完整的。没有你的新，我的团圆就少了盼头；没有我的暖，你的希望就少了着落。”

    元旦点头，眼里的星光愈发明亮，亮得像他撒向人间的那些种子：“原来，我们不是彼此的替代，而是彼此的圆满。不是谁比谁更重要，是少了谁都不行。”

    他们并肩站在老槐树上，看着雪花落在人间的屋顶上，落在孩子们的笑脸上，落在每一扇贴着福字的门窗上。雪是白的，福字是红的，灯笼是红的，春联是红的，红和白在一起，好看极了。

    元旦说，声音里带着一种从未有过的笃定：“往后的岁月里，即便我们隔着时日，我也会把钟声敲得更响亮，让希望的声音，飘进你团圆的日子里。你团圆的时候，能听见我的钟声。”

    春节说，声音里带着一种从未有过的温柔：“往后的时光中，即便我们循着各自的时序，我也会把灯笼挂得更红火，让团圆的温暖，融进你崭新的开端里。你开启新岁的时候，能看见我的灯笼。”

    时光老人远远地站在长河的源头，捋着花白的胡须笑了。他的胡须很长，白得像雪，在风里飘着。他看着长河两岸那两道终于交汇在一起的光——银白的和朱红的，缠在一起，绕在一起，分不开了。他知道，从这一天起，元旦与春节不再是隔着时光的陌生人，不再是左岸和右岸，不再是清冷和热闹。他们会在各自的日子里，遥相呼应，一个敲钟，一个挂灯，让人间的新年，既有崭新的希望，又有团圆的温暖。希望和团圆，本来就是一家。

    雪越下越温柔了，从纷纷扬扬变成了飘飘洒洒，每一片雪花都带着一点微微的光，银白的，粉红的，像无数盏小小的灯笼从天上来。银白与朱红的光芒交织在一起，笼罩着这座小城，笼罩着那条老胡同，笼罩着那棵老槐树，笼罩着那两个坐在树上的神祇。

    后来，人们常常说，那一年的元旦与春节相遇，是时光赠予人间的礼物，是可遇不可求的缘分。而元旦与春节的对话，也化作了岁月里最美的传说，老人讲给孩子听，孩子长大了又讲给自己的孩子听——

    时光本是同根生，新岁与暖，岁岁相依。一个是门，一个是槛，迈过了门，跨过了槛，才算是真正地走进了新的一年。元旦开门，春节跨槛，门开了，槛跨了，年就到了。

    当第一缕晨光穿透云层，照亮大地，元旦与春节站在时光的渡口，肩并着肩，手拉着手。他们的影子投在长河里，银白和朱红融在一起，像一幅永远也不会褪色的画。他们轻声对彼此说，声音像风，像雪，像钟声，像爆竹声，像所有新年里的声音叠在一起：

    “即便隔着岁月，我们也要让人间，年年都有双倍的欢喜。钟声里有团圆，爆竹声里有希望。”

    “嗯，年年都有，双倍的欢喜。灯笼里有新岁，春联里有暖意。”

    雪落无声，岁月有情。新的一年，就这样，在希望与温暖中，在银白与朱红里，在钟声与爆竹声间，在元旦与春节的交汇处，缓缓拉开了序幕。像一幅长卷，被两只手同时展开，一只手是元旦的，一只手是春节的，展开来，是一整个崭新的、温暖的、圆满的年。    目标编号034

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