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    又两周。

    打针。吃药。卧床。循环像被焊死的轨道，她在上面缓慢爬行，看不到终点。

    可这两周比从前更难熬。因为噪音。

    楼上住着两户人家。左边那户是收废品的，天不亮就开始了一天的工作——不是敲敲打打，就是拖动重物。莎莎后来才知道，那些沉闷的撞击声，是他在把压扁的纸皮一摞摞码齐。右边那户是做夜班的，晚出晚归，凌晨两三点是他们的“早晨”。开门关门，拖鞋啪嗒，锅碗瓢盆，水管轰鸣。乒乒乓乓。乒乒乓乓。

    她试过戴耳塞。耳道发炎。她试过播放白噪音。掩盖不住。她试过数羊、深呼吸、默祷。那些声音依然像钝器，一下一下，凿穿她的耳膜，凿进她的子宫。

    门外也不得安宁。拉杆箱的万向轮碾过水泥地，是出差或回乡的租客；凌晨四点的扫帚声，是保洁阿姨；易拉罐被踩扁的脆响，不知来自哪个收废品的同行；拉胶带的嘶啦声彻夜不息，是楼下电商卖家在打包发货；偶尔还有电焊的滋滋声、马路上修路的钻机、垃圾车倒车的提示音、醉酒者的喊叫……

    这栋楼像一个巨大的、永不关停的共振箱，她被困在箱底，被四面八方的声浪反复冲刷。

    耳朵疼。心也疼。肉身疼。

    她不是没想过求助。可这栋楼的二手房东，是她的舅妈和舅舅。从亲戚手里租房，本就夹着人情与利益的微妙边界。起初她只委婉提过一次，说楼上有点吵，能不能帮忙协调。舅妈应了，但收效甚微。后来楼上变本加厉，楼下新搬来的也加入混战，矛盾升级，惊动了物业，甚至惊动了派出所。

    接连的派出所电话打到了舅妈舅舅那里。他们作为房东，被要求出面处理。电话一次比一次急，语气一次比一次硬。莎莎从亚伦那里听说，舅妈在电话里发了火：“你家那个莎莎，怎么这么多事？别人都能住，就她不行？”

    心生嫌隙。四个字，轻飘飘的，落在两代亲戚之间，却像水泥浇进地基，再也无法松动。

    莎莎没想到事情会走到这一步。她更没想到的是，那天实在撑不住了，给爸妈打电话，听到母亲那句“怎么了乖女”，她竟然哭了。三十八岁，癌症保胎，卧床两个多月，被噪音逼到绝境，最后在电话里对着年迈的父母，哭得像个弄丢了糖的小孩。

    “妈，我好累……”

    警察第二次来时，她也哭了。不是因为害怕，是因为太荒谬了。她，一个连床都下不了几步的孕妇，竟然成了噪音纠纷的“主要投诉人”，需要民警上门调解。她坐在床上，对着穿制服的陌生人，眼泪无声地往下淌。民警走后，她发了很久的呆。她知道自己没有错，可那一刻，她觉得自己像个罪人。

    腹中的胎火还在烧。它不理会外面的兵荒马乱，只按照自己的节律，一日日长大。可喂养它的母体，却在饥饿与反胃之间反复摇摆。肚子老吃不饱——那种原始的空洞感，像永远填不满的深渊；又老吃不下——食物到了嘴边，咽喉却本能地抗拒。她像被困在两堵墙之间，进退都是疼。

    时不时会想到讨厌的人。那些面孔，那些声音，那些让她感到被轻视、被敷衍、被抛弃的瞬间，像褪不掉的倒刺，卡在思维的缝隙里。她不想想，它们自己冒出来。越想压下去，越清晰。很无奈。

    太难了。

    这种难，不是咬咬牙就能扛过去的苦役。是绵长的、没有尽头的、每一天睁眼都要重新面对的——细密而钝重的磨损。

    她知道自己该做什么。该更专心祷告，该思想神的话语，该积极康复，该为腹中的生命积蓄力量。

    但她累了。

    最近，她沉迷小说。

    那些故事里有另一个世界。没有噪音，没有针管，没有纠结的房租和破碎的亲戚关系。女主永远健康，爱情永远顺利，困境总会解决，结局必然圆满。她躺在噪音的包围圈里，手指划过屏幕，一章接一章，像溺水的人抓住浮木，把自己短暂地拽出这具疲惫的躯壳。

    偶尔熬夜。明知不该。凌晨三点的手机蓝光映在她脸上，楼上夜班那户正好进门，又是一阵乒乒乓乓。她和他，一个刚归家，一个还未睡，隔着天花板，共享这栋楼的混沌时刻。

    醒来后，罪恶感像水泥浇进胸腔。

    她又没照顾好自己。又没按时休息。又让那簇“胎火”在疲惫和情绪波动的母体里，承担额外的风险。她摸着日渐隆起的小腹，轻声说对不起。说了很多遍。

    腹中的生命没有回应。也许它在睡。也许它也在忍耐。

    窗外，收废品的拖车声准时响起。新的一天，带着同样的喧嚣和未解的难题，再次将她从脆弱的睡眠中拖拽出来。

    莎莎睁开眼睛。

    她在深渊里。耳边是嚣，腹中是火。

    但她还在呼吸。

    这大概就是保胎的真相：不是忍过今天，明天就会变好。而是在无数个“今天”里，学会与噪共存，与饿同处，与无奈共生，与愧疚和解。

    她拿起手机，没有打开小说，而是点开了那套系统神学的音频。

    “……我们的软弱有圣灵帮助……”

    她把音量调大，盖过窗外的垃圾车。

    声音很平，很冷，没有温度。

    但至少，那不是噪音。    目标编号034

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