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    父亲去请牛道士那日，雨终于停了。

    说是停了，也不全对——不是那种痛痛快快的晴，只是雨脚收住了，天还灰着，云还厚着，像一块洗过太多次的旧布，薄薄地蒙在那里，透不下多少光来。我靠在病床上，望窗外那一方灰白的天，望了很久。那光很淡，带着水汽，落在窗台上，落在搪瓷缸沿上，像是能拧出水来。病房里极静，静得能听见输液管里的水珠往下滴，一滴，又一滴，不紧不慢地，数着我百无聊赖的时光。

    我正望着天花板发呆，门开了。

    进来的是一个瘦瘦的老人，穿着一件灰扑扑的道袍，袖子很长，遮住了大半个手掌。那袍子旧得发白，肩头磨得亮亮的，像是穿了多年，洗过无数回。他脸上瘦，颧骨高高地凸出来，眼窝深深地凹下去，可那眼睛却亮，亮得有些怕人——不是年轻人那种亮，是那种见过了许多事、许多年月、许多生死的亮，像深井里的水，幽幽地泛着光，你看不清底，却能觉出那底下沉着些什么。

    母亲忙搬了凳子请他坐，又倒了水。他摆摆手，不坐，也不喝水，只是站在那里，望着我。望了许久。

    那目光不叫人难受，倒像是一阵风，从很远很远的地方吹过来，带着些我说不清、闻不出的气息。我被那目光罩着，竟有些不敢动弹，连呼吸都轻了些。

    “这孩子，”他终于开口了。声音低哑，沉沉的，像是从石头缝里一点一点磨出来的，“命里有东西压着。”

    母亲的脸白了一白，嘴唇动了动，想说什么，又咽了回去。她站在那里，两只手不知往哪里放，只是攥着衣角，攥得紧紧的。

    牛道士也不看她，只是继续望着我。那眼睛里的光，幽幽地晃了晃。

    “你不该是这副模样的。”他说，声音更低了些，像是自言自语，“你的命，是从刀剑里滚出来的。”

    我听着，只觉得荒唐。什么刀剑，什么命，我不过是韶山来的乡下孩子，连个大学也没考上，往后怕是只能回家种田、娶妻、生子，过一辈子面朝黄土背朝天的日子。可他说这话时，那语气那样笃定，那样从容，像是亲眼见过似的，倒叫人的心也跟着沉了一沉，像是有什么东西，正从很深很深的地方，一点一点浮上来。

    “你前世，”他说，“是戍边的战士。”

    我愣住了。

    战士？我连架也没跟人打过，小时候被邻村的狗追着跑，吓得哭了一下午，让村里人笑话了许久。可他说这话时，我脑子里忽然闪过一个画面——茫茫的黄沙，惨白的太阳，无边无际的荒野，风里带着一股血腥气，腥得叫人作呕。那画面一闪就过去了，快得像没出现过，可胸口却闷闷地疼了一下，像是有什么东西，沉睡了千百年，忽然翻了个身。

    “那一世，”牛道士的声音低下去，低下去，像是在念一卷很老很老的经卷，“你守着的那座关，叫玉门。”

    玉门。这名字我从书上看过，在唐诗里，在“春风不度玉门关”那句诗里。可此刻从他嘴里说出来，却像是另一个意思——不是书本上的，是烙在骨子里的，是我早就知道的，只是一直想不起来。

    “你在那里守了三年，没有回过家。”他说，“三年里，你见过胡骑的烟尘，见过同袍的血，见过冬天的风把人的脸吹成干裂的树皮。你见过太多太多不该见的东西，也做过太多太多不愿做的事。你以为自己早就不晓得什么叫怕了，你以为自己的心早就硬了、冷了、死了——直到那一天。”

    他顿了顿，抬起眼睛望我。那双眼睛还是那样亮，可这一次，我觉出那亮里头有些旁的东西——是悲悯么？是叹息么？还是别的什么，我说不清。我只觉得被那目光罩着，动弹不得，只能听他说下去。

    “那一天，你奉命去附近的村子征粮。你骑着马，进了那个被战火洗过不知多少回的村子。村子里没有几户人家了，墙是塌的，屋顶是漏的，风从四面八方灌进来，呜呜地响，像鬼哭。你走在那破败的村巷里，两边是烧得漆黑的屋架子，空气里还有焦糊的气味，多少天也散不掉。”

    “然后你看见了一个姑娘。”

    我的心猛地跳了一下。跳得很重，很沉，像是一块石头砸进了深潭里。

    “她蹲在井边打水。穿着灰扑扑的衣裳，肩上打着补丁，补丁的颜色比衣裳还深些。头发用一根木簪挽着，松松的，有几缕散落下来，垂在脸侧。她打水打得那样吃力——那井绳太粗，那木桶太重，她一点一点往上拽，拽一下，停一停，再拽一下。她的侧影瘦得叫人心疼，瘦得能看见锁骨顶起衣裳的轮廓。”

    “你本是要问粮的事的。可你站在那里，看了许久，竟没有开口。你下了马，走过去，替她把那桶水提了上来。她抬起头来看你——”

    牛道士又停下来。病房里静极了，静得连输液管里的水珠声都听不见了。母亲站在门边，一动不动。我觉得自己的心也停了，就悬在那里，等着下一句话。

    “那眼睛，”他说，声音轻得像一声叹息，“你一辈子也忘不掉的。是那种被战火熬过许多遍的眼睛，明明很累，很苦，却没有怨，也没有泪，只是那样静静地看着你，像一潭深不见底的水。水底下沉着些什么，你看不清，可你知道，那底下有东西。”

    “她没有说话，只是那样看着你。你看得出来，她在认你——认你这个陌生人，认你这张风霜满面的脸，认你身上那件染过血的战袍。过了好一会儿，她低下头，把桶里的水倒进旁边的瓦罐里，然后捧着那瓦罐，走到你面前。”

    牛道士的声音更轻了，轻得像是怕惊着什么。

    “她什么也没说。只是把那瓦罐举起来，举到你面前。那瓦罐是粗陶的，褐色的，罐口有一道细细的裂纹。罐里的水清清亮亮的，映着天光，一晃一晃的。”

    “你愣住了。你在边关三年，见过的只有刀剑、鲜血、尸骨、仇恨。没有人给你递过水，没有人这样看过你。你伸出手去接那瓦罐，手竟在抖。抖得厉害。你不晓得自己在抖什么——那手握过刀，杀过人，受过伤，从来没有抖过。可那一刻，它抖了。”

    “你把瓦罐凑到唇边，喝了一口。那水凉凉的，有一股井水的甜，还有一点陶土的涩。你喝得很慢，一口一口地，舍不得喝完似的。她就站在旁边，低着头，看着自己的脚尖。你喝水的时候，能闻见她身上有一股淡淡的皂角香，混着烟火气、泥土气，说不清是什么，可你闻了，就记住了。”

    “你把瓦罐还给她。她接过去，还是没有说话。只是抬起头，又看了你一眼。那一眼和刚才不一样。刚才是在认你，这一眼，是在记住你。”

    我听着，喉咙忽然哽住了。眼眶里热热的，有什么东西要涌出来。

    “你在那村子里待了一天。”牛道士继续说，“帮她劈了柴，把那堆散落的木头码得整整齐齐；帮她修了漏雨的屋顶，爬上爬下好几趟，把那些烂掉的茅草换下来；把井边的辘轳也修好了，原先摇起来吱呀吱呀响，修过之后便顺了，摇起来没什么声音。她没有说多少话，只是在你做事的时候，站在旁边看着，偶尔递一杯水——不是那瓦罐了，是另一只碗，粗瓷的，碗边磕了一个小口。可每一次递水，她都是双手捧着，举到你面前。每一次，你都双手接过来。”

    “中午的时候，她端出一碗东西来。是一碗糊糊，黍子熬的，稀稀的，能照见人影。她把那碗糊糊放在你面前的一块石头上，退后两步，站在那里看着你。你知道，那是她能拿出来的最好的东西了。你坐在那石头上，把那碗糊糊吃了。她一直站在旁边，没有坐，没有说话，只是看着你吃。你吃得干干净净，碗底舔了三遍。她接过碗的时候，嘴角动了一下。那不是笑，只是嘴角动了一下。可你看见了，就再也忘不掉。”

    “天黑的时候，你该走了。”

    “她送你到村口，送到那棵被雷劈过的老槐树下。那树死了大半边，只剩下半边还活着，稀稀拉拉长着些叶子。风很大，把她的衣裳吹得贴在身上，显出瘦瘦的轮廓；把她的头发吹得散落下来，一缕一缕的，在风里飘着。你想说些什么，可是你说不出来。你站在那棵树下，看着她，看了许久。你也知道，有些话，说了也没有用。你是戍边的战士，明日还要上阵，后日，大后日，不知道哪一日就死在胡人的刀下。她是一个村女，守着那几间破屋，等着不知道会不会到来的明日。”

    “你翻身上马，头也不回地走了。”

    “你不敢回头。你知道，只要一回头，就再也走不动了。”

    牛道士停住了。他微微闭了闭眼睛，像是在回想什么，又像是在歇一口气。过了好一会儿，他才睁开眼，端起那杯凉透了的水，慢慢地喝了一口。

    我等着。母亲也等着。病房里的空气像是凝住了，压得人透不过气来。

    “后来呢？”我终于问。那声音是哑的，涩的，不像是自己的。

    “后来，”他放下杯子，眼睛又望向我。那幽幽的光里，映着窗外那一方灰白的天，“后来你死在那一年的冬天。”

    “胡人来袭，你带着兄弟们守城，守了三天三夜。最后那一日，城破了，你身上中了十七刀，倒在城门口。你死的时候，面朝着那个村子的方向，脸朝着西北。你的眼睛没有闭上，就那么睁着，望着天边的云。天上飘着雪，一片一片，落在你脸上，落在你眼睛里，化开，又落上，又化开。”

    我的眼眶终于湿了。一股热热的东西涌出来，顺着脸颊往下流。我不去擦，也不想去擦。我不晓得这眼泪是为那个死在千年前的自己，还是为那再也见不着的人，还是为那碗稀得能照见人影的糊糊，还是为那双手捧着瓦罐举到我面前的姿势。我只知道，那一刻，我忽然很想她。很想那个不知道是不是何语蕊的她。

    “那个姑娘呢？”我听见自己问。声音发着抖，抖得厉害。

    牛道士摇了摇头，轻轻的，慢慢的。

    “没有人知道。那一年冬天，胡人把那一带的村子都烧了。烧得干干净净，连一棵树都没留下。或许她逃出去了，或许没有。可我知道一件事——”

    他望着我，一字一句地说。那声音很轻，可每一个字都像是刻上去的，刻在我心上，再也磨不掉。

    “你死的时候，手里攥着一根木簪。就是她头上那根。”

    窗外忽然起了风。那风来得没有预兆，呼的一下，把晾在阳台上的白床单吹得鼓起来，像一张巨大的帆，猎猎地响。我的心也跟着鼓起来，又落下去，鼓起来，又落下去。那根木簪。那根什么模样的木簪？我拼命地想，想得头疼，可什么也想不起来。只隐约觉得，那东西我见过，摸过，甚至——甚至曾经在某个遥远的时刻，用指腹一寸一寸地抚过。

    我想起她递水给我的样子。双手捧着瓦罐，举到我面前。罐里的水清清亮亮的，映着天光。我想起她站在旁边看我喝水的样子。低着头，又忍不住偷偷抬起眼睛看一眼。我想起她端出那碗糊糊的样子。稀稀的，能照见人影，可她端出来的时候，脸上的神情，像是端着一碗参汤。

    母亲一直站在门边，没有说话。这时她走过来，走到床边，握住我的手。她的手还是那样糙，那样暖，可这一次，我觉出那手在微微地抖。那抖很轻，轻得几乎觉不出，可我知道，那是她忍了许久、终于忍不住的抖。

    “牛师傅，”她开口了，声音发颤，颤得厉害，“那他这辈子……还跟那个姑娘有缘分么？”

    牛道士沉默了很久很久。

    久到窗外的云都移了位置，久到那一方灰白的天变成淡黄，又变成浅浅的橘红。夕阳的光从门口斜斜地照进来，在地上铺了窄窄的一小块，暖融融的，像是能捧起来似的。

    “缘分这个东西，”他终于开口了。那声音像是从很远很远的地方飘过来的，飘过了千山万水，飘过了几百年的光阴，才落到这间小小的病房里，“不是有没有，是到不到。”

    “有些人，几辈子都遇不见；有些人，遇见了，也不过是擦肩，连一句话也说不上的。能在一处过一辈子，那是天大的福分，几世修来的。更多的，是像他们那样——见过一面，记得一世，然后各走各的路，各受各的苦。”

    他又停下来，望着窗外那一抹渐渐暗下去的橘红。夕阳照在他脸上，把那沟壑纵横的脸照得柔和了些，把那深陷的眼窝也照得浅了些。那脸上的皱纹，一道一道的，像是岁月的河，流着流着，终于流到了尽头。

    “可记住，也是一种缘分。”他说，声音更轻了，轻得像耳语，“记住一个人，一辈子忘不掉，这也是缘分。不比守着一辈子差。”

    他站起来，整了整那件灰扑扑的道袍。袍子太旧了，怎么整也整不平，还是皱巴巴地挂在身上。他走到门口，又停下来，回过头望着我。夕阳的余晖落在他脸上，把那沟壑纵横的脸照得竟有几分慈祥。

    “你那些诗，”他说，“写在草稿纸背面的那些。不是这辈子写的，是上辈子没写完的，带到这辈子来，接着写。”

    门在他身后轻轻合上了。那门是淡绿色的，漆皮剥落了好几处，露出底下黄黄的木头。门合上的声音很轻，轻得像一声叹息，落在静悄悄的病房里，落在我心里。

    母亲去送他。脚步声渐渐远了，渐渐听不见了。病房里只剩我一个人，和窗外渐渐暗下去的天。

    我望着天花板，望着那一块形状像猫的水渍。猫还是那只猫，蜷着，睡着，一动不动。可我看它，却觉得不一样了。仿佛它也活过来了，也在望着我，也在想着什么我不知道的事。

    脑子里乱哄哄的，全是黄沙，全是惨白的太阳，全是那根不知长什么样的木簪。那个姑娘——是她么？那个蹲在井边打水的姑娘，那个用双手捧着瓦罐举到我面前的姑娘，那个端出一碗稀糊糊站在旁边看着我吃的姑娘，那个送我送到村口、站在雷劈的老槐树下的姑娘——她是何语蕊么？

    我想起今生，想起高三那一年。想起她低头写字的侧影，想起她轻轻念英文的声音，想起她身上那股淡淡的茉莉香。我想起她帮我补课的那些晚自习，她坐在我旁边，给我讲数学题，一遍一遍地讲，从不嫌烦。我想起她偶尔抬起头来看我，那眼睛里，也有一种我说不清的东西。和前世那一眼，是一样的么？

    我不知道。可我知道，从今往后，我再也不能只把她当成一个我偷偷喜欢的人了。

    她是给我递过水的人。是双手捧着瓦罐、举到我面前的人。是站在旁边看着我喝完、又偷偷抬起眼睛看我一眼的人。是端出仅有的一碗糊糊、自己饿着肚子也要给我吃的人。

    几百年了。她还在么？她还记得么？

    过了许久，我抬起手，放在胸口上。

    那里还在隐隐地疼。不是那种刀割似的疼，是那种沉沉的、闷闷的疼，像有什么东西，埋得很深很深，却还活着，还在一下一下地跳动着。那跳动很轻，很慢，却执拗得很，不肯停，不肯歇。

    窗外的天终于全黑了。病房里的灯不知什么时候亮了，白惨惨的光，照得四壁愈发惨白。我躺在那惨白的光里，睁着眼，望着天花板，望着那只猫，望了许久许久。

    那根木簪，是什么模样的呢？

    那碗水，还是清清亮亮的么？

    我得去见见何语蕊，我忘不了她。这个念头一出来带有很强的执着力。我要见她，我要见她。我静静地躺在床上，闭上眼睛。脑海里全是她活泼可爱的身影。洁白的裙子，头上的马尾辫子，还有那嘴角一抹浅浅的笑，和那两个淡淡的酒窝。

    正当我胡思乱想之际，恍惚中何语蕊来到了我的病房。一股强大的气场迎面而来。我睁开双眼，哦，真的是何语蕊。我心里涌出一股高兴的心泉。仿佛一朵枯萎的花儿遇到了久违的甘霖，尽情地享受看滋润的时刻。

    不对，何语蕊没有了往日的轻快活泼风格，脸上多了几分凝重。说话也不连贯了。

    “王捌富，你，你要多保重。失败是成功之母，还记得我平时对你说的这句话吗？”她心虚地说。

    “记得”我也是个明白人，此时少说为妙。一个字我也不愿多说。

    场面有些尴尬。

    “还有，我要回去学习了，将来大学的课程很紧张的，我爸妈对我要求很严，捌富，你是知道的。你别太难过，振作起来，前途是美好的。假如生活欺骗了你~~”她说话的声音还是那么美妙动听。

    “不要再说了，你回去吧，何语蕊”我盯着她的眼睛说道。

    她不好意思地低下了头，一转身走了。走到门口，又望了我一眼，最终一狠心风似的跑了。一边跑一边用双手捂着脸，好象是哭了。

    就这样，何语蕊远离了我的视线。我知道，我和她的距离是越来越远了。    目标编号034

    其他类型小说之红尘的泪 第二章 咫尺天涯（完）

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